Paja mental 02

Esta vez la escribí en unos episodios de sonambulismo que tuve:

A veces me despierto en mitad de la noche, sin apenas oxígeno en el pulmón y miro las sombras caprichosas que se forman en mi cuarto. Se me antojan amenazadoras, silenciosas usurpadoras de identidad que borran cualquier rastro de belleza. Siento una gota de sudor que nace en la frontera, cada vez mayor, dónde mi piel se entrelaza con mi pelo. Pierdo mi identidad en mi cama, mirando el techo de mi habitación y dejando mi cuerpo a merced de la gravedad que tira de él haciéndo que se hunda en la cama. No muevo ni un sólo músculo. Siento un picor en el cuello, no me importa.

Mi mente enlaza ideas, como si fuesen gotas cayendo sobre papel que se aventura a través de este hasta que, poco a poco, van encontrándose y empapando el papel. Noto una gran presión en el pecho, por un segundo pienso que el corazón me deja de latir, pero me sorprende prosiguiendo con su paulatina labor. Y es que noto el latir de mi corazón en cada rincón de mi cuerpo.

Y así, teniendo noción de que existo, adquiero la certeza de que no soy. Viajo en un túnel sin salida lleno de interrogantes que apenas logro entender. Y mientras tanto, sólo observo el techo de mi habitación mientras intento conciliar el sueño.